Esses dias...

Esses dias, eu li muito Adélia Prado, Clarice Lispector, Drummond, Rubem Braga, e até mesmo Denise Stucchi ,  e prestei um pouco de atenção no modo como escrevem, é como se eles tivessem emoção de sobra em suas vidas, crônicas que chamam atenção, sobre coisas interessantes, minha irmã falou, que "escritores são solitários, toda essa emoção das crônicas, é pura invenção", já eu acho que não, acho que só vou conseguiu escrever crônicas, quando viver acontecimentos dignos de crônicas, quando eu viver minha vida intensamente, quando eu digo isso, riem e dizem que porque eu quero viajar e me divertir, como se isso fosse algo censurável, quanto ao divertir nem tanto, porém viajar... quer ganhar mais idéias do que o que se adquire depois de uma bela viagem?
Eu quero escrever. Mas escrever sobre o que, se eu não conheço nada? Ou melhor, não me deixam conhecer...
Os grandes escritores que citei ali em cima, com toda a certeza viveram suas vidas, sem se preocupar, no que iam dizer ou pensar, viveram sem medo de errar, pois sabiam que ainda tinham muito tempo pela frente para concertar... 
Solitários ou não, viveram, por algum tempo viveram, e de qualquer jeito, a solidão é natural na vida de qualquer pessoa, quando se quer estar sozinho, se fica sozinho. Vivem, vivem, e  na solidão de seus castelos de pedra, escrevem.
Grandes eles são, cada um, Drummond, Prado, Braga, e Lispector, óh Lispecor, seria utopia um dia chegar "chegar a seus pés"?